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Señor, Mi hijo, padece de un mal incurable Sabes? de esos que le llaman plagas las plagas del siglo Dicen que yo, su madre he cometido el delito de no saber controlarlo.

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Hace tiempo en un camino puse a un hijo con cariño y en esa edad, siendo un niño fue labrando su destino.

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El Viejo a la Vera del Camino |
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Recuerdos que duelen no dolores físicos dolores del alma.

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Atrás ha quedado la senda espinosa jornada de llanto de pena y pesar se perdió en la sombra de un frio recuerdo culpas y lamentos, todo terminó.

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Aqui, tras los vidrios de estas ventanas inundadas de luz pienso sobre cosas viejas y nuevas, de pronto salta una pregunta Que es poesía, desde cuando existe?

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